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Trois ans plus tard, Leeds encore. L'éventreur du Yorkshire massacre. La police piétine. La tension est à son paroxysme.

Whitehead le journaleux arriviste et alcoolique est de retour.

Tant bien que mal, et plutôt mal que bien. Entre les bitures et les cauchemars, peu de répit. La femme qu'il aimait est morte assassinée, un clou dans le crâne, lors d'un exorcisme amateur.

L'inspecteur Frasier a une femme et un petit garçon, mais voue une passion torride et destructrice à une fille de joie locale.

L'éventreur, quant à lui, est en guerre, il veut éradiquer la prostitution. Armé d'un marteau et d'un tournevis, il laisse derrière lui les restes macabres de ses victimes. Il noue avec la police un étrange dialogue. Lettres, cassettes. Un émule du célèbre Jack, ou le plaisir du chat et de la souris.

Des flics touchent au racket, s'engraissent grâce au porno, faussent certains résultats pour dissimuler leurs magouilles, et sont prêts à tout pour ne pas tomber.  

Frasier est entraîné toujours plus bas... 

Mensonges, meurtres, et une enquête plus qu'éprouvante. Rien ne va plus mes amis. La triste Albion est chauffée à blanc, canicule, émeutes, chômage. A l'approche de la célébration du Jubilé, que restera-t-il à fêter? Rythmé par des extraits radiophoniques d'époque, et par les infos de l'année, le roman se lit à la première personne comme 1974.

Les narrateurs nous enferment dans leur vision des événements. Staccato de mots, de sensations, cauchemars et déprimes, nous avançons au gré des oeillères de nos héros. C'est souvent étouffant, la pression ne retombe guère, les vérités sont parcellaires et confuses.

De 1974, quelques échos résonnent encore. Le mal a de nombreux sons de cloche.

Dunford a disparu, et de son travail nous n'avons plus de nouvelles. Uniquement son dernier tour, dans le genre règlement de comptes à OK Corral. Et encore. L'information est manipulée, le public maintenu dans l'ignorance, à peine quelques lignes dans un quotidien jauni. Une chambre d'hôtel demeure seule détentrice de ces noirs secrets. 

Peace poursuit son exploration du cloaque. Chaque roman entrant dans un cercle un peu plus vaste que le premier, happant le lecteur qui s'y laisse prendre, pour le mener vers quel dénouement?

Mystère, 1977 m'incite seulement à me plonger dans 1980. La curiosité est un bien vilain défaut.

Traquées, voit le retour du psy, pas vraiment prodigue, Joseph o' loughlin. Atteint de la maladie de Parkinson, il décide de lever le pied, et de se mettre à enseigner.
Grand bien lui en fasse.
 Premier jour et un suicide plus tard, doc se remet en selle. Quelque chose de pourri au royaume de Bath. Le psy flaire l'embrouille. Les amateurs retrouveront avec plaisir l'inspecteur Ruiz, autre habitué de la série.
On a donc le même décor, les mêmes persos, le même schéma... Pourtant la mayonnaise prend. Plus ou moins. Ne dit on pas que l'on ne change pas une équipe qui gagne?
Lancé par Le suspect, dans lequel Ruiz trouve le psy un peu louche, Robotham octroie à Ruiz la première place dans La Disparue.
Il donnera ensuite voix à un autre de ses persos, Alisha, fliquette indienne laissée sur le carreau dans le bouquin précédent. elle mènera la danse dans La Clandestine...
Pour moi, c'est un des côtés attachants de l'auteur. Cette cohésion, et cette exploration méthodique des mêmes composantes récurrentes.
C'est aussi ce qui fait sa faiblesse, car cela peut rapidement lasser...
Je ne peux être que partial. J'aime bien la série. Les persos et le reste. Sans doute pas LA révolution litteraire, mais un bon truc tout de même. Le genre de break, presque familial, qui peut plaire aux copines, même quand elles aiment pas trop le polar...
Ne boudons pas, un peu d'easy-reading, de temps en temps, ne nuit pas à la santé...
Enfin, j'espère. Sinon, je suis mal barré.

Roberts, Brant, Falls et toute la compagnie sont de retour! Ils sont vachards, tordus et pourris.

Bref tout ce que j'aime,  et j'en redemande! Les Mac Cabées, le troisième tome de la série de Bruen m'offre la bonne résolution de l'année sur un plateau: acheter l'intégrale. Je commande Blitz à l'instant!

C'est délirant, souvent de mauvais goût, nos héros sont plus déjantés que jamais, et la morale ou l'intrigue ne sont que des accessoires superflus. Le pire, c'est que cela fonctionne.

 L'écriture est percutante, les chapitres brefs. On avale donc la potion cul-sec. Comme souvent, l'auteur nous livre quelques perles, litteraires, musicales ou cinématographiques. C'est net et sans bavure. C'est minimaliste, et c'est du grand art. La progression est géométrique, c'est bon, c'est bien, c'est encore meilleur, je deviens accro.

Mon seul regret c'est que la fin viendra trop vite...

Je fouinais vaguement chez mon libraire, par réflexe, j'étais désoeuvré. La chasse était maigre, peu de nouveautés en vue, à cette époque.

 Et puis, d'entre les piles de volumes, un Joyeux Noël m'accroche l'oeil. L'aube noire me propose le premier volet des enquêtes du célèbre anglais, Frost. Une icône de l'autre côté du tunnel, avec une série télé à son nom, et tout et tout... 

N'ayant jamais eu l'honneur d'en voir plus de quelques minutes, entre deux coups de zap, mon souvenir se résume à un vieux bonhomme à l'air miteux, d'un plan séquence peu ragoûtant sur sa fausse calvitie bordée d'une moumoute ahurissante et d'un échange mal doublé entre figurants mal à l'aise. So british...

Et puis, le tout puissant pourquoi pas? s'empare brutalement de mon esprit fébrile. Lorsque les vaches sont maigres, la pêche nous attire soudain...


J'attendais un coup de kitsch, un peu de ringard. Mais ce Joyeux noël Frost, outre qu'il n'est ni joyeux ni ridicule, m'apporta un polar comme je les aime. Sombre et drôle, tordu et bien ficelé à la fois.

Frost est un personnage haut en couleur. Mal fagoté, crasseux et irrespectueux en diable, il traine son incompétence de pages en pages. Avec une femme morte du cancer, et deux balles dans le cuir, sa gouaille et sa clope nous précèdent sur les lieux du crime.

Ecrit au début des années quatre-vingt par R.D Wingfield, le premier roman a un côté vieillot qui peut rebuter. Preuve en est, la dernière fois que je l'ai fourgué, on me l'a rendu fissa sans l'avoir vraiment entamé.

Frost lui même n'est pas un héros auquel on peut s'identifier facilement. Il est laid, vieux, caustique voire cynique, et n'a pas une très haute opinion de ses talents de limier. Son adjoint le méprise et sa hiérarchie le déteste. Ses affaires sont à l'avenant, disparition d'enfant, pédophilie, ou ces ossements anonymes sortis de terre.


Alors, pourquoi me suis-je attaché à ce vieux Frost? Peut-être par pur mauvais esprit, ou bien parce que le bouquin se lit bien, et qu'on en redemande, passé la phase d'acclimatation.

J'ai topé le second, Un soupçon de Frost, à mon sens un poil meilleur que le précédent, j'attends le troisième, et qui sait, il sera peut-être encore au dessus!