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Dixit Rankin, voici le chant du cygne de Rebus. Snif snif, oh rage, oh désespoir... C'est donc ma dernière virée à Edimbourg en sa compagnie. Pubs enfumés, visages blafards et crimes tordus. Des intrigues souvent touffues car Rebus a toujours plusieurs fers au feu, un temps de chien et la solitude de ce héros hors-norme.

En hommage, je me suis organisé une petite virée et j'ai relu ma pile perso de Rankin...Des plus récents: L'Appel des morts, Fleshmarket close, Cicatrices, aux plus anciens tels que Le Jardin des pendus, L'Ombre du tueur, ou L'Etrangleur d'Edimbourg ... Rétrospective plutôt réjouissante car le plaisir était au rendez-vous, encore et toujours, malgré le temps écoulé et la relecture.

C'est un avis de sortie donc, car Rebus tire sa révérence. Avec panache of course. Un poète russe dissident est assassiné. Des magnats du pétrole, un consulat soviétique peu accommodant, des accords économiques internationaux, prière donc d'arrondir les angles... A quelques jours de la retraite, Rebus cédera-t'il? ... Lorsque la pègre et la politique marchent main dans la main, l'argent sale n'a pas d'odeur.

Les nantis auront-ils gain de cause? Au nom des affaires, la morale semble bien peu de choses... Une phrase de la critique anglo-saxonne orne la quatrième de couverture. Elle me revient à l'esprit car je la trouve percutante: '' Pour Rebus, le problème vient de l'establishment, pas de la pègre... Et la formule résume à peu près toute l'oeuvre de Rankin.''

Belle épitaphe pour ce très bon polar où nous retrouvons tous les ingrédients qui ont fait le succès de la série. Que ce soit son éternel adversaire dans le crime Cafferty, l'intrigue épaisse et noire comme le goudron, ou ce dénouement brutal et magnifique, Exit Music sonne bien.

Une oraison funèbre s'imposerait presque, mais comme tout écossais qui se respecte, c'est mon verre que je lève...

est le dernier volet, en date seulement j'espère, de la série des R&B. Une belle tranche de Bruen à bouffer saignante. C'est corrosif, c'est déjanté, absurde aussi. C'est tordu et c'est tordant. Nos amis les flics sont de retour. Ils sont ripoux, incapables ou teigneux. Ils sont tout cela et plus encore. Ils sont plus vrais que nature, à flirter ainsi avec la caricature. 

Cette fois, une ex-taularde allumée et ses deux gros bras jouent les poseurs de bombes. Nash est à l'hosto. Brant et Roberts font la nouba. Falls soigne sa cure de désintox' à coup de vodka. Le super' se plante. 

La routine habituelle quoi...

J'ai avalé la potion d'un trait. La recette me fait toujours de l'effet. Entre les citations que Bruen sélectionne avec soin, nos lascars zigzaguent, titubent et cognent. Les malfrats sont au rendez-vous et bien sûr, à la hauteur de nos espérances. De leurs joyeuses ou macabres empoignades, un semblant d'ordre émergera. Plus ou moins, et malgré la déprime ou les cuites, les conneries et les coups, "the show must go on" et nos flics s'accrochent.

Les pages se tournent trop vite à mon goût. La fin du livre tombe, et souvent chez Bruen elle tombe comme un couperet. Entre deux répliques cinglantes, un rebondissement bien gros et quelques cadavres, le dénouement s'abat. On franchit la ligne d'arrivée en se disant: il faut remettre ça. Prendre les mêmes et recommencer, après tout, on ne change pas une équipe qui gagne!

est ma dernière aquisition. C'est signé Beinhart. J'avais apprécié Le Bibliothécaire.  Mais remettons les choses dans leur contexte et abordons le sujet.

Carl est flic. Il boit trop et touche le fond. Il est pourtant touché par Jésus. Il est sauvé. Marié et repentant, notre pêcheur vit dans la foi. Il est désormais privé et bosse à l'occasion pour une boîte de juristes. Lorsque Manny, son ami avocat, lui demande une faveur, il sent l'entourloupe mais croit suffisamment fort en l'amitié pour passer outre. Nazami, un étudiant musulman aurait assassiné son professeur de philosophie. Bienvenue dans le monde du Patriot Act et de l'incarcération sauvage. Pro Bono, l'avocat, s'accroche à la défense de son client. Lorsque Manny meurt dans ses bras, c'est pour lui faire jurer de faire justice. Malgré tout. Envers et contre tout. Et Carl accepte. Le prix à payer sera le prix fort. Carl devra faire feu de tout bois, voir le monde par un bout de lorgnette qui ne lui plaît guère et aller à l'encontre de tout ce qui donne une cohésion à son univers. Il devra bien sûr mettre en balance la justice et le confort que l'illusion chrétienne donne à  sa vie...

J'aimerais dire que j'ai aimé ce roman car son propos est intelligent et sa démonstration louable mais je chronique des livres car j'aime les histoires, pas parce que j'aime les théories. A ce propos, j'ai un ami pentecôtiste, et sa fréquentation, bien que pénible sur certains plans, dont celui de la lucidité, me donne à réfléchir.

Je connais au moins une personne de celles que ce roman épingle. Ces illuminés qui touchent l'écran en extase devant le prêche d'un quelconque évangéliste américain. Le gars qui croit sincèrement à la sorcellerie, à la possession, qui ne comprendra jamais le divorce ou l'avortement. C'est par ailleurs un gars honnête et doux qui ne ferait pas de mal à une mouche. Il est généreux et serviable, il a fait sien le principe de charité. Ce qui bien entendu est un problème. Comment reprocher à quiconque d'aider son prochain ou de partager son temps entre différentes associations caritatives? On ne peut pas. Surtout par les temps qui courent. Ce qui coince cependant, c'est qu'au nom de cette illusion sympathique, on s'égorge, on se fait sauter le caisson, on se fait la guerre et ce, depuis l'aube de l'humanité. Ce qui coince, c'est que le fanatisme est à la religion ce que le crack est au junkie. Lorsque le cheval porte des oeillères, le jockey peut bien le piquer aux stéroïdes... La religion voile le regard. Elle donne toute latitude aux illuminés, aux marchands, aux escrocs. Le pékin suit, les masses s'affrontent; au nom d'un dieu, d'un prophète, d'une politique, ou pour savoir qui pisse le plus loin. Cela n'a rien d'un débat philosophique, c'est un constat.

Ce qui coince dans le roman, c'est que le Deus ex Machina est trop gros. Il reprend à son compte ce que l'on reproche aux prosélytes. La démonstration, bien qu'appuyée, ne donne pas un roman haletant malgré toute la bonne volonté du monde. Carl marchera dans le désert, son pasteur n'est pas un ange et la vie n'est pas rose... J'ai songé que la morale était évidente malgré la controverse, car les ficelles étaient grosses. Carl succombe au doute trop rapidement, son monde s'écroule trop facilement. Le final, qui devrait laisser songeur, laisse un arrière-goût de convenu. J'avais espéré quelque chose de plus corrosif ou de moins politiquement correct...

Je le regrette. Non pas car le propos manquait d'intérêt, ou parce que l'écriture était désagréable. Simplement parce qu'il ne suffit pas d'avoir de bonnes intentions pour faire un bon bouquin. J'aime l'idée de ce bouquin, pas ce que j'en ai lu. J'ai peut-être tort, mais je préfère m'agiter dans le doute que me reposer sur des certitudes, ce qui finalement me fait un point commun avec Beinhart.

de Don Winslow est un petit rayon de soleil. Hi, hi.

Il nous éclaire donc sur le quotidien d'un monsieur Machianno. Ce sympathique commercant italien est l'heureux propriétaire d' une boutique d'appâts près d'une jetée de San Diego. C'est un bosseur. Il gère trois affaires, livre du poisson, du linge de table, entretient une maîtresse haut de gamme, pourvoît aux besoins d'une ex-épouse, songe aux études de sa fille, tout en écoutant des arias ou en concoctant avec soin de savoureuses recettes. A soixante piges notre amigo tient encore la route.  Lorsque le fils d'une vieille connaissance lui demande un service, nous lui découvrons un deuxième visage, celui de Frankie Machine. Un vieux routier de la combine qui travailla plus de trente ans dans la mafia. C'est encore une légende dans le milieu, un monstre sacré revenu de tout, ayant de plus réussi l'exploit de raccrocher les gants sans offenser personne.

Mais ce qui semblait n'être qu'un banal rendez-vous d'affaires, où il ne jouerait qu'un rôle d'intermédiaire, tourne à la tentative d'effacement. Je dis bien tentative, car Machine reprend du service illico presto. Notre sympathique commercant n'est plus qu'un souvenir. Ciao Macchiano, les arias et les pasta al dente, papy flingue comme il l'a toujours fait, efficacement et proprement, d'où le surnom. Fini la compta, les expressos, le surf ou la causette, on ré-ouvre les vieux dossiers et on étudie les notes, les photos et les magouilles.

Une seule question se pose alors, qui veut la peau de Machine? Méticuleux, Frankie tourne les pages de son album perso et nous fait remonter le temps. De ses débuts dans le turbin jusqu'à la retraite. Tout y passera, les guerres entre villes ou entre familles, les époques et les modes.

L'hiver de Frankie Machine jette un regard sans complaisance sur la vie de cet homme paradoxal, tout en disséquant cette société d'affranchis bien éloignés du Parrain malgré de fréquents clins d'oeil au film. Un monde de crimes et de criminels. Pas de glamour et peu d'honneur, l'argent règne en roi et ses sujets s'entre-dévorent. Nous croiseront Nixon, Hoffa et les dessous peu reluisants de l'histoire américaine.

Alors, Frankie passera-t'il l'hiver? Tout comme les vagues aux abords de San Diego, grosses et grises sous un long-board, laissez-vous entraîner par le courant. Je pensais d'ailleurs que surfin' with Frankie aurait fait un assez bon titre car le surf a la part belle dans ce roman, ce qui lui confère profondeur et humanité.

J'ai reçu ce livre via le swap d'Armande dans le colis que Constantin m'a envoyé. Merci à vous deux! J'aurais bien conclu par un bon mot sur le surf, mais rien ne me vient, alloha tout de même et bon vent!

Voilà la dernière page du dernier volet derrière moi. Quelques jours pour digérer, tenter d'en faire la synthèse et coucou me re-voilou.

Pas facile facile car Peace est une canaille, et jusqu'au bout. Son quintet joue le blues jusqu'au bout de l'impasse, dans le mur, puis entre les pierres, direction le mortier. Pour ceux qui connaissent, mon avis sur la question n'illuminera pas les ténèbres. Pour les autres, ma chandelle sera peut-être utile.

Un bref rappel avant d'entamer les choses sérieuses: 1974, Dunford est reporter, nous sommes à Leeds, une fillette a disparu. C'est une série de disparitions que notre gratte-papier va couvrir, et tout un panier de crabes qu'il va découvrir. Magouilles immobilières et/ou politiques, meurtriers et pédophiles, policiers corrompus, ça grouille, et ça grouille encore, jusqu'au final qui sent la poudre. Ca se boit noir et sans sucre, un whisky pour faire passer éventuellement.

1977, Bob est flic et l'éventreur du Yorkshire court toujours. Un marteau et un tournevis en main, quelques prostituées à son actif, notre travailleur est bien décidé à faire carrière. Il ne compte plus ses heures sup' et nos amis les flics patinent loin derrière, lorsqu'ils ne s'en mettent pas plein les fouilles avec la came, les filles ou le porno. Bob sera bien en peine de tenir la marée, entre sa femme qu'il trompe, et ses collègues qui le trompent, cette équipée laissera un goût amer dans la bouche de la justice.

1980, Hunter est envoyé au casse-pipe. Notre monsieur propre doit laver le linge sale qui s'accumule dans la machine policière. Des meurtres qui ne coïncident pas avec les schémas, des dates et des lieux à vérifier, des flics à suivre, et des flics qui vous suivent d'un sale oeil, car les vendus sont prêts à tout, jusqu'au tomber de rideau acéré comme la guillotine sur le col du condamné.

Voilà pour le bref, bref rappel des premières mesures de ce gros morceau concocté par Peace. Passons maintenant au final, 1983 qui voit s'achever la partition.

Piggot est obèse, il est avocat et se voit chargé de la défense en appel d'un condamné lors d'une affaire de meurtre d'enfant en 1974. Mais une autre disparition, un autre accusé, puis son rapide suicide changeront-ils la donne? Ce dernier morceau est joué à plusieurs voix. Jobson, un des policiers vendus, Piggot l'avocat, B.J. l'éternel témoin en cavale que l'on croise dans tous les bouquins, et quelques autres dont je tairai le nom afin de ne pas cracher le morceau. Je ne voudrai pas gâcher la surprise à ceux qui se lancent, car la plupart des réponses gît ici ...

Mon avis sur la question maintenant. C'est sombre comme le cul de l'enfer nous dirait Lansdale. Peut-être trop sombre, car lorsque rien ne va plus et que tout empire... Comme si cela ne suffisait pas, la plupart des gens de bien que l'on croise dans toute cette  noirceur souffrent mille maux, et ne voient guère de lumière les auréoler. M'étant attaché à certains d'entre eux, je le regrette.

L'écriture est plus que particulière. Beaucoup de répétitions. Des passages oniriques et des non-dits. Peut-être à outrance. Le lecteur peut facilement se perdre, ou déclarer forfait bien avant la fin.

Que retirer alors de la traversée de ces années noires? Une tristesse immense tout d'abord. Ces morts, ces souffrances, ces errements. Un dégoût dévastateur ensuite. Pour cette époque en plein marasme. Pour ces gens bornés ou conservateurs, ces institutions corrompues et cette société toute entière qui vit le meurtre et la souffrance, qui toléra la corruption, pour s'attacher à la poursuite de l'argent au détriment du reste. Nous nous verrons enfin énoncer cette terrible et simple vérité: tout le monde savait et son implacable corollaire, tout le monde s'en foutait.

Un gros coup de poing, qui se déguste parfois comme des ongles sur un tableau noir, ou un sac plastique sur la tête, car ça frôle la torture littéraire.

Je ne regrette pourtant pas d'avoir fait toute la route avec Peace. Les amortisseurs étaient nazes, la route défoncée, le paysage morne et la musique triste. Mais la place du mort m'allait comme un gant. Je m'extirpe tout juste de la caisse, et regardant derrière mon épaule je me dis qu'il y avait quelque chose dans cette virée. Peace m'aura touché, malgré l'horreur, et c'est à ça que je reconnais le truc. Je ne l'explique pas vraiment, mais je le sens.

 Pour ceux que le rallye attire, accrochez vos ceintures, et plein gaz, la route vous attend...