touteunehistoire

Au bout des mains,
Les doigts en poing,
Un insecte pris,
A l'ambre d'un cri.

Furieuse créature
Saignant mes paumes,
Au chant des psaumes,
Que le vent torture,

Je prend à ton aune,
De manger à ta faim,
Pour prendre ton trône,
Et, voler enfin.

L'espoir, comme un cri,
Espère ce maudit,
Dans ma gorge, et dans,
Le rouge de mon sang,

Il creuse et me ronge,
D'envies et de songes,
D'encore et malgré,
D'un sort et d'un gré,

Mais après chaque si,
Les prières finies,
L'insecte épuisé,
Cesse de me piquer.

Au bout des mains,
Les doigts en poing,
J'attendrai un jour,
Que vienne mon tour.

 

Et qu'importe,
Les oracles,
Les obstacles,
Ou les portes,

Lorsqu'ils partent,
Le temps passe,
Et n'emporte,
Que des traces.

Et qu'importe,
Pour qui reste,
La débacle,
Ou l'attaque,

Qui colporte,
Et se presse,
Les cloportes,
Ou la presse!

On ne porte,
A son cou,
Qu'une sorte,
De bijou,

D'une corde,
A ce clou,
On accorde,
Notre poul!

Mais...

Je m'emporte!
Car ma gorge,
Ne supporte,
Qu'un mensonge!

Il n'importe,
D'important,
Que la morte,
Ou l'impotent...

Sous l'eau-forte,
Du tourment,
Que m'importe,
Vos vêtements?

Chambres-fortes,
Et placements?
Vos cohortes,
Et  vos serments?

Ce qui m'importe,
Importe peu...

Je songeais...

Quelle étoile à mon épaule,
Ai-je craint ces années,
Pour ne pas marcher,
Vers la fureur des pôles?

Car,

Si je ne lève ce verre,
A la santé des flammes,
Songeant à mon âme,
A tout ce qui se perd,

Pour vouloir gagner,
Vais-je tant épargner?

Je n'avais que des morceaux,
Tombés d'une main.
Manquait-il encore des mots?
Mais le vent, soudain...

Je me vis vieux,
Songer sérieux:
Le meilleur des années,
Toujours doit se faner!

Puis,

Creuser ma tombe,
En terre déjà,
Pour que succombe,
A compter trois;

La main au coeur,
Ôté d'un poids,
L'oeil grand ouvert,
Et pourquoi?

Et le vent, à la porte,
Me déposa ainsi,
Chantant, que m'importe!
Et le verre brandi!

A la santé des flammes,
Jeter comme aux dés,
Les chaines, et la clé,
Songeant, ah, mon âme!