Hypothermie

07.02.2010

Le dernier Indridason se referme à l'instant.
Je vous livre mes commentaires à chaud, humour à froid oblige.
Je ne serai pas vraiment objectif, j'aime les enquêtes d'Erlendur le flic bourru.
Ses histoires de famille, sa fille droguée, ou son fils alcoolique.
Toutes les histoires qu'Indridason nous livre en petites phrases simples, sur ces petites gens, et leurs petites tristesses comme leurs grands drames.
Des petites histoires, qui font pourtant l'histoire avec un grand H.
Le tour de force de l'auteur, c'est de faire vivre un pays grâce à son quotidien, sa banalité.
Pas de course-poursuites, ou de minutieuses investigations scientifiques.
L'Islande, et sa géographie tourmentée.
Terre de mystères, de tempêtes, et de disparitions.
De fantômes aussi.
Mais loin de tout mysticisme, c'est ici la mélancolie qui nous hante.
L'intrigue est simple, simpliste diront les médisants.
Maria s'est suicidée, mais sa meilleure amie doute.
Erlendur va se pencher sur ce cas, de prime abord classé.
Quelques rencontres, et sa curiosité le poussera jusqu'aux confins d'une histoire à priori sans surprise, voire au-delà.
Ce qui fait la force du bouquin, fait aussi sa faiblesse.
Rien ici n'est spectaculaire.
Des répliques sans artifices, et une intrigue parfois bancale.
Le spleen ou cette façon de laisser le silence tomber, plutôt que d'argumenter, lorsque la nuit s'abat.
Il y a quelque chose d'intimiste dans ce désespoir, et la lecture de certains passages, donne parfois l'impression de partager quelque chose avec nos héros.
On tombe donc plus près du roman noir, que du policier à proprement parler.
Ca ne change rien à mon papier, j'aime les bouquins d'Indridason.
Tous.