Un crumble au Crumley,

ou la très officieuse recette du Canard Siffleur Mexicain...

Prenez un privé cinglé, défoncé la plupart du temps.

Deux vendeurs de poissons tropicaux, obèses et fans d'armes à feu,

un chef de gang type Hell's Angel,

un avocat boiteux, une mexicaine en cavale, une jeune maman en danger,

des révolutionnaires,

beaucoup de cocaïne,

deux puits de pétrole,

un postier porté sur la bouteille,

un gendarme cancéreux,

une intrigue aussi claire que du smog sous L.S.D.

Secouez le tout,

dans tous les sens,

encore une fois, pour être à l'ouest de tout, perdus sans boussole et fiers du résultat...

Avalez la mixture cul-sec.

Et hop, abracadabra ou viva Zapata.

Le soufflé ne se lève pas tant que ça. Bah, tant pis, j'aime le crumble. J'aime la bouillie, j'aime le n'importe quoi, et j'aime Crumley. J'ai peut-être tort, mais la vie parfois, semble aussi claire que du jus de boudin, et écrire comme dans de la purée de pois me donne envie de lire pour oublier la semoule, le grain ou l'ivraie. Qui est le plus fou lorsque rien n'a de sens? Celui qui s'acharne à l'ignorer, ou celui qui se perd en conjectures, bitures et déboires pour émousser les tranchants de cette sinistre conjoncture?

L'avenir ne nous le dira pas, mais certains mots, certaines lignes dans leurs mensonges, diront des vérités à ceux qui n'en ont pas.

Et toc.