A ces choses que l'âge fait briller,
Acres alcools, tristes chansons,
Femmes douces, feuilles mortes, arrière-saisons,
Je bois et,
Me fais le devoir,
De ne pas les croire,
Condamnés.
J'ai pourtant mal, à cet endroit,
A l'ombre de mes pas,
Où ne me répondra,
Qu'un écho, celui de ma voix.
C'est dans ce verre,
C'est à cette heure,
Dans l'eau de ce feu,
Que brûlent, cordes et noeuds.
Je bois à cet espoir,
Car il est bientôt mort,
Et je boierai encore,
Lorsque viendra le noir.
A ces choses que l'âge fait briller,
Pour mieux nous en dépouiller,
Acres alcools, tristes chansons,
Femmes douces, feuilles mortes, arrière-saisons,
Je bois.
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