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L'arbre gris se meurt.
Au ciel, à la terre,
Hélas,
Hélas.
La feuille d'or,
Chute, et l'été
Fauché, sentait
Comme une fleur,
Un fruit doux,
Ce fruit dont,
Saveur
Et chair,
Rendaient fou.
Tombes et croix,
Sombres ou froids,
Tout se joue,
L'été passé.
Sans un regret?
Est-il assez,
D'un seul été?
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