Les serpents de la frontière,

ou une enquête des privés Milo Milodragovitch et C.W. Sughrue, comme nous l'indique la quatrième de couverture, marque la rencontre des deux héros de Crumley.

La bibliographie n'est pas très claire à ce sujet. J'avais lu Fausse piste, puis La danse de l'ours, et voulais entamer le prochain 'Dragovitch dans l'ordre de parution.

Mon libraire, moi, puis Wikipédia furent mis à mal, car il semble que si Sughrue mène deux ou trois enquêtes, Milo quant à lui réapparait une première fois à ses côtés, non pas dans cet opus, mais dans Folie douce...

Mais qu'importe. On peut profiter du livre sans avoir les exactes références, ou savoir qui fait quoi, quand et pourquoi très précisément, loin s'en faut. 

Milo se fait dépouiller par un banquier véreux, Sughrue se fait plomber près du Mexique. Nos deux compères décident donc de s'épauler pour faire le ménage, et récupérer le blé. 

Nous allons les suivre dans un road-movie déjanté, derrière le fric, puis des narcos-trafiquants, des starlettes de cinéma, un journaliste underground obèse, dans tout un tas de bleds, à la poursuite d'une dernière chevauchée.

Si les deux vieux chiens ne savent plus très bien pourquoi ils montrent les dents, ils sont certains de vouloir mordre une dernière fois, malgré la trouille, la vieillesse, ou la vanité de tout cela.

L'intrigue est passablement embrouillée, grosses défonces, femmes et paysages, fusillades et coups de théatre se confondent presque, toile de fond criarde derrière la scène. Un trip à l'acide vautré dans une grosse américaine, entre deux montées, et trois paysages, mille kilomètres nous séparent déjà de notre point de départ.

Mais n'est-ce pas là ce qui me séduit? Après tout, ce bric-à-brac, a quelque chose du "Bloody Sam" Peckinpah de La horde sauvage.
Les dernières scènes voient se rencontrer le western le plus grand-guignolesque et le tragique. Femmes fatales aux yeux de braises, mais au coeur de pierre, hommes de main, gangsters et aventuriers se retrouveront, s'affronteront et mourront dans ces dernières pages, au coucher d'un soleil de sang sur la frontière poussièreuse.

Crumley, c'est comme le tord-boyaux des Tontons flingueurs, on ne sait pas bien avec quoi, ni comment s'est fait, mais lorsqu'il incendie les gosiers puis le reste, on s'en moque bien.

Avis donc aux estomacs bien accrochés, avides de boissons fortes et de sensations extrèmes!