Insecte

24.11.2009

Au bout des mains,
Les doigts en poing,
Un insecte pris,
A l'ambre d'un cri.

Furieuse créature
Saignant mes paumes,
Au chant des psaumes,
Que le vent torture,

Je prend à ton aune,
De manger à ta faim,
Pour prendre ton trône,
Et, voler enfin.

L'espoir, comme un cri,
Espère ce maudit,
Dans ma gorge, et dans,
Le rouge de mon sang,

Il creuse et me ronge,
D'envies et de songes,
D'encore et malgré,
D'un sort et d'un gré,

Mais après chaque si,
Les prières finies,
L'insecte épuisé,
Cesse de me piquer.

Au bout des mains,
Les doigts en poing,
J'attendrai un jour,
Que vienne mon tour.