la conjuration des imbéciles.

12.12.2009

C'est le clin d'oeil du samedi. Au titre éponyme. Toole son jeune auteur s'est fait sauter le caisson, trentenaire maudit, hanté par la médiocrité.

Une tragédie, puis une légende. Ce bouquin écrit dans les sixties, ne trouvera preneur que des années plus tard, grâce aux efforts acharnés de maman Toole.

Elle ratissera des lustres, de démarches en supplications, jusqu'au bingo! Un éditeur moins branque que la moyenne, qui percute, se dit c'est monstrueux, et lance une machine qui tourne encore comme un coucou suisse.

Ca n'a rien d'un polar, mais c'est samedi et puis, Noël, paix aux hommes de bonne volonté et cetera..., alors, je fais relâche.

Je plaisante, bien entendu. Ca me taraudait d'en parler, comme le ver un vieux meuble. Mais je me disais, au milieu de nulle part, comme ça.

Et puis merde, la prudence aux orties et le clavier au vent, muses, me voilà...

Ignatius Reilly est une adresse incontournable. Pour les fêtes, pour la découverte, pour le fun.

Mais prenez garde! Vous qui allez ouvrir ce livre, abandonnez tout espoir de croiser autre chose que des crétins dans ce bouquin! Le tour de force de l'oeuvre, nonobstant sa charge comique impeccable, est de ne pas lasser le lecteur de ce grotesque.

Un pari quasi impossible que Toole gagne haut la main. La faune interlope de sa Nouvelle-Orleans nous happe. Homos en parade, flics en maraude, escrocs, patrons dégénérés, prolos incultes et tenancières de sex-shops, blacks arrivistes et descendants d'irishs, bigots et pochtrons, se croisent, se font, et se défont, sans un temps mort.

Un ballet rythmé par le pas d'un anti-héros incroyable, fou mystique en croisade hallucinée contre tout ce que le monde moderne peut nous proposer.

C'est du décalé, ou du décapant, et dans le genre, c'est un must. Un paquet d'heures de vol au compteur mais la bête rugit toujours. Alors, joyeux Noël, Hanouka, ou autres, et venez nombreux!